Fernando Pessoa - Poema em linha reta

Álvaro de Campos

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.

E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo,
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;
Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana
Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
Ó príncipes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?
Poderão as mulheres não os terem amado,
Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!
E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que venho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

Fernando Pessoa - A Frescura

Álvaro de Campos

Ah a frescura na face de não cumprir um dever!
Faltar é positivamente estar no campo!
Que refúgio o não se poder ter confiança em nós!
Respiro melhor agora que passaram as horas dos encontros,
Faltei a todos, com uma deliberação do desleixo,
Fiquei esperando a vontade de ir para lá, que'eu saberia que não vinha.
Sou livre, contra a sociedade organizada e vestida.
Estou nu, e mergulho na água da minha imaginação.
E tarde para eu estar em qualquer dos dois pontos onde estaria à mesma hora,
Deliberadamente à mesma hora...
Está bem, ficarei aqui sonhando versos e sorrindo em itálico.
É tão engraçada esta parte assistente da vida!
Até não consigo acender o cigarro seguinte... Se é um gesto,
Fique com os outros, que me esperam, no desencontro que é a vida.

Fernando Pessoa - Ah, Onde Estou

Álvaro de Campos

Ah, onde estou onde passo, ou onde não estou nem passo,
A banalidade devorante das caras de toda a gente!
Ah, a angústia insuportável de gente!
O cansaço inconvertível de ver e ouvir!

(Murmúrio outrora de regatos próprios, de arvoredo meu.)

Queria vomitar o que vi, só da náusea de o ter visto,
Estômago da alma alvorotado de eu ser...

Fernando Pessoa - Adiamento

Álvaro de Campos

Depois de amanhã, sim, só depois de amanhã…
Levarei amanhã a pensar em depois de amanhã,
E assim será possível; mas hoje não…
Não, hoje nada; hoje não posso.
A persistência confusa da minha subjetividade objetiva,
O sono da minha vida real, intercalado,
O cansaço antecipado e infinito,
Um cansaço de mundos para apanhar um elétrico…
Esta espécie de alma…
Só depois de amanhã…
Hoje quero preparar-me,
Quero preparar-me para pensar amanhã no dia seguinte…
Ele é que é decisivo.
Tenho já o plano traçado; mas não, hoje não traço planos…
Amanhã é o dia dos planos.
Amanhã sentar-me-ei à secretária para conquistar o mundo;
Mas só conquistarei o mundo depois de amanhã…
Tenho vontade de chorar,
Tenho vontade de chorar muito de repente, de dentro…
Não, não queiram saber mais nada, é segredo, não digo.
Só depois de amanhã…
Quando era criança o circo de domingo divertia-me toda a semana.
Hoje só me diverte o circo de domingo de toda a semana da minha infância…
Depois de amanhã serei outro,
A minha vida triunfar-se-á,
Todas as minhas qualidades reais de inteligente, lido e prático
Serão convocadas por um edital…
Mas por um edital de amanhã…
Hoje quero dormir, redigirei amanhã…
Por hoje, qual é o espetáculo que me repetiria a infância?
Mesmo para eu comprar os bilhetes amanhã,
Que depois de amanhã é que está bem o espetáculo…
Antes, não…
Depois de amanhã terei a pose pública que amanhã estudarei.
Depois de amanhã serei finalmente o que hoje não posso nunca ser.
Só depois de amanhã…
Tenho sono como o frio de um cão vadio.
Tenho muito sono.
Amanhã te direi as palavras, ou depois de amanhã…
Sim, talvez só depois de amanhã…
O porvir…
Sim, o porvir…

Fernando Pessoa - Afinal

Álvaro de Campos

Afinal, a melhor maneira de viajar é sentir.   
Sentir tudo de todas as maneiras.   
Sentir tudo excessivamente,   
Porque todas as coisas são, em verdade, excessivas   
E toda a realidade é um excesso, uma violência,   
Uma alucinação extraordinariamente nítida   
Que vivemos todos em comum com a fúria das almas,   
O centro para onde tendem as estranhas forças centrífugas   
Que são as psiques humanas no seu acordo de sentidos.   
   
Quanto mais eu sinta, quanto mais eu sinta como várias pessoas,   
Quanto mais personalidade eu tiver,   
Quanto mais intensamente, estridentemente as tiver,   
Quanto mais simultaneamente sentir com todas elas,   
Quanto mais unificadamente diverso, dispersadamente atento,   
Estiver, sentir, viver, for,   
Mais possuirei a existência total do universo,   
Mais completo serei pelo espaço inteiro fora.   
Mais análogo serei a Deus, seja ele quem for,   
Porque, seja ele quem for, com certeza que é Tudo,   
E fora d'Ele há só Ele, e Tudo para Ele é pouco.   
   
Cada alma é uma escada para Deus,   
Cada alma é um corredor-Universo para Deus,   
Cada alma é um rio correndo por margens de Externo   
Para Deus e em Deus com um sussurro soturno.   
   
Sursum corda!  Erguei as almas!  Toda a Matéria é Espírito,   
   
Porque Matéria e Espírito são apenas nomes confusos   
Dados à grande sombra que ensopa o Exterior em sonho   
E funde em Noite e Mistério o Universo Excessivo!   
Sursum corda!  Na noite acordo, o silêncio é grande,   
As coisas, de braços cruzados sobre o peito, reparam   
   
Com uma tristeza nobre para os meus olhos abertos   
Que as vê como vagos vultos noturnos na noite negra.   
Sursum corda!  Acordo na noite e sinto-me diverso.   
Todo o Mundo com a sua forma visível do costume   
Jaz no fundo dum poço e faz um ruído confuso,   
   
Escuto-o, e no meu coração um grande pasmo soluça.   
   
Sursum corda! ó Terra, jardim suspenso, berço   
Que embala a Alma dispersa da humanidade sucessiva!   
Mãe verde e florida todos os anos recente,   
Todos os anos vernal, estival, outonal, hiemal,   
Todos os anos celebrando às mancheias as festas de Adônis   
Num rito anterior a todas as significações,   
Num grande culto em tumulto pelas montanhas e os vales!   
Grande coração pulsando no peito nu dos vulcões,   
Grande voz acordando em cataratas e mares,   
Grande bacante ébria do Movimento e da Mudança,   
Em cio de vegetação e florescência rompendo   
Teu próprio corpo de terra e rochas, teu corpo submisso   
A tua própria vontade transtornadora e eterna!   
Mãe carinhosa e unânime dos ventos, dos mares, dos prados,   
Vertiginosa mãe dos vendavais e ciclones,   
Mãe caprichosa que faz vegetar e secar,   
Que perturba as próprias estações e confunde   
Num beijo imaterial os sóis e as chuvas e os ventos!   
   
Sursum corda!  Reparo para ti e todo eu sou um hino!   
Tudo em mim como um satélite da tua dinâmica intima   
Volteia serpenteando, ficando como um anel   
Nevoento, de sensações reminescidas e vagas,   
Em torno ao teu vulto interno, túrgido e fervoroso.   
Ocupa de toda a tua força e de todo o teu poder quente   
Meu coração a ti aberto!   
Como uma espada traspassando meu ser erguido e extático,   
Intersecciona com meu sangue, com a minha pele e os meus nervos,   
Teu movimento contínuo, contíguo a ti própria sempre,   
 
Sou um monte confuso de forças cheias de infinito   
Tendendo em todas as direções para todos os lados do espaço,   
A Vida, essa coisa enorme, é que prende tudo e tudo une   
E faz com que todas as forças que raivam dentro de mim   
Não passem de mim, nem quebrem meu ser, não partam meu corpo,   
Não me arremessem, como uma bomba de Espírito que estoira   
Em sangue e carne e alma espiritualizados para entre as estrelas,   
Para além dos sóis de outros sistemas e dos astros remotos.   
   
Tudo o que há dentro de mim tende a voltar a ser tudo.   
Tudo o que há dentro de mim tende a despejar-me no chão,   
No vasto chão supremo que não está em cima nem embaixo   
Mas sob as estrelas e os sóis, sob as almas e os corpos   
Por uma oblíqua posse dos nossos sentidos intelectuais.   
 
Sou uma chama ascendendo, mas ascendo para baixo e para cima,   
Ascendo para todos os lados ao mesmo tempo, sou um globo   
De chamas explosivas buscando Deus e queimando   
A crosta dos meus sentidos, o muro da minha lógica,   
A minha inteligência limitadora e gelada.  

 
Sou uma grande máquina movida por grandes correias   
De que só vejo a parte que pega nos meus tambores,   
O resto vai para além dos astros, passa para além dos sóis,   
E nunca parece chegar ao tambor donde parte ...   
   
Meu corpo é um centro dum volante estupendo e infinito   
Em marcha sempre vertiginosamente em torno de si,   
Cruzando-se em todas as direções com outros volantes,   
Que se entrepenetram e misturam, porque isto não é no espaço   
Mas não sei onde espacial de uma outra maneira-Deus.   
   
Dentro de mim estão presos e atados ao chao   
Todos os movimentos que compõem o universo,   
A fúria minuciosa e dos átomos,   
A fúria de todas as chamas, a raiva de todos os ventos,   
A espuma furiosa de todos os rios, que se precipitam,   
   
A chuva com pedras atiradas de catapultas   
De enormes exércitos de anões escondidos no céu.   
   
Sou um formidável dinamismo obrigado ao equilíbrio   
De estar dentro do meu corpo, de não transbordar da minh'alma.   
Ruge, estoira, vence, quebra, estrondeia, sacode,   
Freme, treme, espuma, venta, viola, explode,   
Perde-te, transcende-te, circunda-te, vive-te, rompe e foge,   
Sê com todo o meu corpo todo o universo e a vida,   
Arde com todo o meu ser todos os lumes e luzes,   
Risca com toda a minha alma todos os relâmpagos e fogos,   
Sobrevive-me em minha vida em todas as direções!

Fernando Pessoa - Não

Álvaro de Campos

Não, não é cansaço...
É uma quantidade de desilusão
Que se me entranha na espécie de pensar,
É um domingo às avessas
Do sentimento,
Um feriado passado no abismo...

Não, cansaço não é...
É eu estar existindo
E também o mundo,
Com tudo aquilo que contém,
Como tudo aquilo que nele se desdobra
E afinal é a mesma coisa variada em cópias iguais.

Não. Cansaço por quê?
É uma sensação abstrata
Da vida concreta -
Qualquer coisa como um grito
Por dar,
Qualquer coisa como uma angústia
Por sofrer,
Ou por sofrer completamente,
Ou por sofrer como...
Sim, ou por sofrer como...
Isso mesmo, como...

Como quê?...
Se soubesse não haveria em mim este falso cansaço.

(Ai, cegos que cantam na rua,
Que formidável realejo
Que é a guitarra de um, e a viola do outro, e a voz dela!)

Porque oiço, veja
Confesso: é cansaço.

Fernando Pessoa - Tabacaria

Álvaro de Campos

Não sou nada.

Nunca serei nada.

Não posso querer ser nada.

À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Janelas do meu quarto,

Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é

(E se soubessem quem é, o que saberiam?),

Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,

Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,

Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,

Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,

Com a morte a por umidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,

Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.

Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.

Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,

E não tivesse mais irmandade com as coisas

Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua

A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada

De dentro da minha cabeça,

E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.

Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.

Estou hoje dividido entre a lealdade que devo

À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,

E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.

Falhei em tudo.

Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.

A aprendizagem que me deram,

Desci dela pela janela das traseiras da casa.

Fui até ao campo com grandes propósitos.

Mas lá encontrei só ervas e árvores,

E quando havia gente era igual à outra.

Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei de pensar?

Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?

Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!

E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!

Gênio? Neste momento

Cem mil cérebros se concebem em sonho gênios como eu,

E a história não marcará, quem sabe?, nem um,

Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.

Não, não creio em mim.

Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas certezas!

Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?

Não, nem em mim...

Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo

Não estão nesta hora gênios-para-si-mesmos sonhando?

Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -

Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,

E quem sabe se realizáveis,

Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?

O mundo é para quem nasce para o conquistar

E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.

Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.

Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,

Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.

Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,

Ainda que não more nela;

Serei sempre o que não nasceu para isso;

Serei sempre só o que tinha qualidades;

Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta,

E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,

E ouviu a voz de Deus num poço tapado.

Crer em mim? Não, nem em nada.

Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente

O seu sol, a sua chava, o vento que me acha o cabelo,

E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.

Escravos cardíacos das estrelas,

Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;

Mas acordamos e ele é opaco,

Levantamo-nos e ele é alheio,

Saímos de casa e ele é a terra inteira,

Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.

(Come chocolates, pequena;

Come chocolates!

Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.

Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.

Come, pequena suja, come!

Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!

Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,

Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)

Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei

A caligrafia rápida destes versos,

Pórtico partido para o Impossível.

Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,

Nobre ao menos no gesto largo com que atiro

A roupa suja que sou, em rol, pra o decurso das coisas,

E fico em casa sem camisa.

(Tu que consolas, que não existes e por isso consolas,

Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,

Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,

Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,

Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,

Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,

Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -

Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!

Meu coração é um balde despejado.

Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco

A mim mesmo e não encontro nada.

Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.

Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,

Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,

Vejo os cães que também existem,

E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,

E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)

Vivi, estudei, amei e até cri,

E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.

Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,

E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses

(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);

Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo

E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente

Fiz de mim o que não soube

E o que podia fazer de mim não o fiz.

O dominó que vesti era errado.

Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.

Quando quis tirar a máscara,

Estava pegada à cara.

Quando a tirei e me vi ao espelho,

Já tinha envelhecido.

Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.

Deitei fora a máscara e dormi no vestiário

Como um cão tolerado pela gerência

Por ser inofensivo

E vou escrever esta história para provar que sou sublime.

Essência musical dos meus versos inúteis,

Quem me dera encontrar-me como coisa que eu fizesse,

E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,

Calcando aos pés a consciência de estar existindo,

Como um tapete em que um bêbado tropeça

Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.

Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.

Olho-o com o deconforto da cabeça mal voltada

E com o desconforto da alma mal-entendendo.

Ele morrerá e eu morrerei.

Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.

A certa altura morrerá a tabuleta também, os versos também.

Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,

E a língua em que foram escritos os versos.

Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.

Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente

Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,

Sempre uma coisa defronte da outra,

Sempre uma coisa tão inútil como a outra,

Sempre o impossível tão estúpido como o real,

Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,

Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.

Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?)

E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.

Semiergo-me enérgico, convencido, humano,

E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.

Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los

E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.

Sigo o fumo como uma rota própria,

E gozo, num momento sensitivo e competente,

A libertação de todas as especulações

E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.

Depois deito-me para trás na cadeira

E continuo fumando.

Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.

(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira

Talvez fosse feliz.)

Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.

O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).

Ah, conheço-o; é o Esteves sem metafísica.

(O Dono da Tabacaria chegou à porta.)

Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.

Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo

Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu